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    她最想知道的，是他在那些热闹之外，一个人待着的时候，会不会想起她。

    他写剧本写到累的时候，会不会希望她在旁边。

    他睡不着的时候，会不会像她一样，想起那些两个人对词到深夜的晚上。

    时间好像停住了。

    窗外的虫鸣，远处偶尔传来的狗吠，都变得遥远。

    陈浩没有立刻回答。

    他看着她的眼睛，看了很久。

    他想起那些日子，想起她每次出现在片场时心里那一下轻快的跳动，想起她对词时认真的样子，想起她笑起来眼睛弯弯的弧度。

    他想起那些深夜，她走了之后，他一个人坐在书房里，总觉得少了点什么。

    不是少了个人说话，是少了那种她在的时候才有的感觉。

    然后他抬起手，很轻很轻地，用手指拂过她垂在脸颊边的发梢。

    他的指尖带着温度，从她脸颊边擦过，像羽毛拂过水面。

    “有。”他的声音很轻，但很清晰，“让我很快乐。”

    瞿颖的眼眶一下子热了。

    她看着他的眼睛，那眼睛里映着她的影子，还有满室的昏黄灯光。

    她看见他看着自己，那种目光和平时不一样。

    不是看演员，不是看朋友，是另一种她说不清但能感觉到的东西。

    她想说什么，但喉咙像被什么堵住了。

    想说你也是，想说我每次来书房都盼着时间慢点走，想说这些日子是我这么多年最开心的时候。

    但所有的话都堵在喉咙里，一个字都说不出来。

    最后只是轻轻点了点头，嘴角弯起来，是一个很轻很轻的笑。

    陈浩的手从她发梢收回，但两人还是那样面对面坐着，很近，很近。

    近到能听见彼此的呼吸声，近到能看清对方眼睛里的每一丝光。

    晨光从窗帘的缝隙里透进来，很淡很淡，像一层薄纱。

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    天亮了。

    瞿颖站起来，活动了一下坐麻的腿。

    腿麻得厉害，刚才一直没注意，现在一动，针扎一样。

    陈浩也站起来，把毛毯叠好放回柜子里。

    他叠得很慢，把每一条边都对得整整齐齐。

    “回去睡会儿，”他说，“下午还有戏。”

    “嗯。”瞿颖应着，却没马上走。
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